J’ai toujours eu une passion pour les marchés aux puces. Il y a quelque chose de palpitant à fouiller parmi des bric-à-brac, à la recherche de ce trésor caché parmi les objets jetés. Cet amour pour la chasse au trésor a commencé lorsque j’avais onze ans, en passant les étés avec ma grand-mère en Nouvelle-Angleterre. Nous explorions chaque marché aux puces et chaque foire de rue dans un rayon de cent milles, à la recherche de ce qu’elle appelait affectueusement des « joyaux bien-aimés ». Même maintenant, en tant que mère et grand-mère, rien ne m’excite plus que de fouiller des plateaux de divers objets, en espérant trouver une étincelle de quelque chose de précieux.
Mon mari, Sam, cependant, ne partage pas mon enthousiasme. C’est un homme merveilleux—gentil, travailleur—mais il ne comprend tout simplement pas mon obsession pour ce qu’il appelle « des déchets d’accumulateur ». Malgré cela, je refuse d’abandonner mon hobby, même si c’est la seule chose sur laquelle nous nous disputons. Il n’y a rien de tel que d’aller à un marché aux puces avec quelques dollars en poche, rêvant de découvrir un chef-d’œuvre caché pour presque rien. Récemment, quelque chose de remarquable est arrivé qui a complètement changé la perspective de Sam. Il y a environ un mois, je suis allée à une foire de rue dans une ville voisine un samedi matin, ressentant ce sentiment familier d’excitation. Mon instinct m’a menée à un stand modeste où un homme vendait divers bibelots.
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